XXVI
Escondemos nossos medos atrás de vontades, e assim encontramos uma forma confortável de viver;
Chamamos de saúde e bem estar a nossa vaidade;
Chamamos de vaidade nosso medo da solidão e da rejeição;
Escondemos atrás do nosso entretenimento, da nossa diversão, o medo que temos de encarar nossa realidade;
Escondemos atrás dos outros o medo que temos de olharmos e sermos nós mesmos;
Agimos por medo, somos medo. Medo da morte, da doença, da velhice, da solidão, do ridículo;
Temos medo de não atendermos as expectativas dos outros tanto quanto de não atendermos as nossas próprias. Chegamos ao ridículo de temermos Deus mais do que o próprio diabo;
Acredito que a verdadeira liberdade se dá quando começamos a perder todo nosso medo;
Assim deixamos de ser escravos de nós mesmos a começamos a agir pelo que de fato queremos, e não pelo que tememos.
JBLG

Meu presente é um misto de lembranças de coisas que nunca foram, que nunca se deram, tudo o que poderia ter sido, ou vivido. Mesmo as impressões de hoje sobre ontem serão diferentes das de amanhã, se é que há amanhã.

Meu presente é um imaginar de um futuro que nunca se dará, simplesmente por ser exatamente isso, futuro. E no futuro nunca chegamos, que quando lá estamos ele já é presente, quando observamos, já é passado, e nós mesmos já somos outros, querendo outro futuro.

Nunca estou, nada sou, não tenham essa pretensão de acharem que me conhecem. Eu sou qualquer coisa que me imagino, que é diferente de qualquer coisa que vocês imaginam.

Vocês também, não me aborreçam, não se afirmem, vocês são apenas impressões, sombras de uma percepção limitada, míope, que é minha razão.

Na verdade, o que são todas as coisas? Digam-me algo que não seja uma impressão cômoda, um sentido confortável que resolvemos dar para um objeto, ou mais além, um sentido que nos foi passado e aceito.

Na verdade, o que somos nós? O que nos caracteriza senão um constante e ingênuo comparativo com nosso entorno, com nossos pares.

Que mundo existe sem o homem? Que homem existe sem o mundo? O que é um indivíduo?

JBLG

XIX

Quantos mistérios o oceano, o mar, escondem;

Quantas sereias, paixões, perigos o permeiam;

Que olhos são faróis nas águas sem conta;

Que lábios são terras que ao longe despontam;

Mar infinito, vasto mar;

Quem navega nos próprios sonhos, que pode encontrar?

Mar infinito, vasto mar;

Quem sabe além das ondas, um amor para chamar de lar;
.

XX

Sou um escravo de mim mesmo;

Meus grilhões são minhas paixões;

O medo é meu feitor;

Sou escravo do que quero, e tendo tudo, ainda sou escravo do querer;

Aquele que nada anseia;

Aquele que nada teme;

É aquele que nada sofre;

A realidade é feita de areia;

A vida? Um mero imaginar;

O absoluto? A morte;

Construo um castelo de areia em um piso de sonhos pra me proteger do que é certo;

Sou ingênuo, como toda a gente;

Pudera eu me libertar;

(JBLG)

IX

A vida ri dos nossos planos, tão perfeitos, tão bem traçados, da mesma forma como rimos dos sonhos das crianças. É o mesmo enternecimento que temos vendo um pequeno com sua gravura em mãos, e da mesma forma que o elogio da mãe enternece o artista, também nós nos sentimos grandes com nossa ingenuidade.
 JBLG

A falta de otimismo não implica, necessariamente, em pessimismo. Não creio que na forma como levamos a vida exista algum tipo de maniqueísmo mesquinho. O que tenho é cansaço e tédio, um cansaço de não agir e um tédio de maiores emoções.

Levo uma quase vida que não posso chamar de morte. JBLG

A vida é um ofício que se resume a lavrar e juntar as esperanças de hoje e depositá-las no amanhã, no que há de vir.

A problemática reside quando chegamos de mãos vazias no amanhã, e a pessoa que nos aguarda para receber, somos nós mesmos. Chegamos constrangidos, impotentes e cabisbaixos sem nada ter a oferecer, e fitamos, não sem um aperto, a expressão de decepção e tristeza que damos a nós mesmos.

(JB.Guimarães)

Caroline
Versos para falar do amor que sinto por ti;
Poderia me valer de todas as frases, todas as metáforas, mas o que seriam? 
Como descrever seu olhar, sua pele, seu toque, seu beijo;
Seus passos relaxados, o movimento de seus cabelos enquanto anda;
E ainda assim, mesmo com um dom vindo da providência;
Como colocar em meras linhas o que você me causa?
Explicar que o sorriso que me dá é diferente dos demais;
Ou falar do prazer que tenho ao seu lado;
Explicar que não consigo ficar sério, nem carrancudo ao te ver;
Ou a mágica dos momentos contigo;
Não tenho como dizer;
Tento e torço para caber isso e mais dentro de um “eu te amo!”;
Pois é isso meu amor, amo você, um amor sem tamanho. 

Sou alheio a tudo o que me permeia, sou um estrangeiro do meu tempo;

Observo os hábitos, gostos, modas, linguajar, tudo, e tudo me é estranho;

Eu não sou para o que é de ser, e o que é não é para mim;

Nenhum movimento me atrai, nenhuma grande comoção;

A distração e o entretenimento em voga me aborrecem, me constrangem;

E só alcanço um pouco de alegria realizando algum ofício, talhando pedras, escrevendo...

Assim fico, sentado ao meio fio da vida olhando a agitação de uma rua sem destino;

Aguardando, quem sabe, alguma condução que me leve a minha terra, aos meus pares;

Se é que existe tal lugar.

(JB.Guimarães)

É prática comum, principalmente no ocidente, depositarmos as nossas esperanças em uma xícara de café.

Tomamos um café pela manhã, na esperança de um bom dia.

Tomamos um após o almoço, como quem traga um gole de ânimo para quebrar o tédio e despertar para o resto de dia.

Tomamos outro, com um amigo, buscando um momento de alegria, ou de mera distração da nossa distração.

Sem contar os que tomamos enquanto trabalhamos, ou estudamos, jogando a culpa de nosso desânimo na falta do café.

O café é solução para tudo, já sua falta é a culpa de tudo.

(JB.Guimarães)

Fui descrito, sou fruto de um lapso de criatividade medíocre de um poeta entediado, mas como personagem fui mais longe que qualquer outro, não tenho par! Aproveitando-me do sono do autor tomei-lhe em surdina a caneta e coloquei-me a escrever.

Dorme velho caduco, que agora estou livre, agora sou livre! Pena e papel em mãos traçarei meu próprio destino, escreverei aventuras mil, serei herói, famoso, rico, desejado e estarei revestido de toda glória e esplendor.

A caneta, a caneta é o poder, é o destino, o papel o cenário, mas agora, com tudo isso em mãos, não sei o que dizer, nem o que fazer. Escrevo poucas linhas, mas tão esparsas, tão incompletas, tão reles, que chego a me envergonhar... Tenho vergonha de não saber o que fazer com a liberdade.

Escreve! Escreve logo que o papel e a vida logo passam! Escreva nem que seja um título, uma obra precisa de começo, mas qual começo? Talvez pelo fim? Sabendo um final quem sabe penso de que forma tudo começou.

Deus, nada me vem à mente. Nada! Absolutamente nada! Sou um vazio! Nada escrevo, nada digo, sou um relato sem palavras, uma história sem fatos, sem datas. Sou só um medo do vazio, um desespero da liberdade.

No papel, sujo já, só vejo rabiscos, rasuras e lágrimas. Ao fim de obra imperfeita e inacabada, só me resta assinar, e por o ponto final. 

Não posso nada dizer, passar indiferente, o silêncio aqui não cabe. Todavia, muito dizer soa pedante.

Um texto nunca é o que se propõe, é sempre menos, é sempre falho, as palavras não me bastam, nunca foram suficientes.

Todo poeta é um incompetente. Como poderia colocar em tinta e papel todo seu sentimento? Toda sua dor, alegria, confusão, paixão? Mal sei o que se passa em mim, mal sei sentir o que sinto, e ainda me atrevo a escrever.

Fosse eu sabedor de línguas, conhecedor de todo dialeto que busca dizer algo desse mundo, seja os de hoje ou de outrora, mas mesmo os mortos, mesmo os clássicos, também foram incompetentes.

Escrevo sem pretensão maior que tentar compreender o que não consigo dizer porque não sei sentir. E também sei que nessa ingênua tentativa de falar, nada digo, mesmo querendo muito dizer.

São só palavras onde não digo o que meu silencio teimar em dizer.

Eis aqui, dos decaídos os mais esquecidos.

A porta do décimo círculo temos Dante, pena em punho, a escrever e narrar sobre os dias em que no paraíso estivera, apenas para ser taxado de louco pelos seus pares.

Não, não fostes para o céu, vistes Beatriz, santos tantos e o próprio Criador, mas lá não tem espaço para poetas.

Lamentas! Escreves! Este é teu lugar! Tua sina! A eternidade é uma interminável folha em branco que só server para deixastes registrada toda a sua dor, todo seu sofrimento. E quando te sentires exausto, narrarás indefinidamente seu martírio para uma platéia que simplesmente não se interessa.  

Corpo e mente, frágeis e limitados, não deveriam bastar;
Queria eu ser tudo, ser o todo, ser eu ao tempo que sou você;
Queria ser universo dentro da minha própria insignificância, sendo assim consciente da insignificância do todo;
(JB.Guimarães)

Que passa?

O que minhas palavras lhe dizem?

Que sensações minhas emoções lhe geram?

Qual sua reação ao toque sussurrado ao pé do ouvido?

Ou mesmo ao beijo, que na imaginação nos perdemos?

A ideia do toque no seu rosto, no seu pescoço, nos seus ombros;

Minha respiração forte, beijando seu colo, sentindo seus seios;

O que isso lhe provoca?

E nas suas provocações? Já nos temos por inteiro?

Tens como tenho, nós como unos?

Imagino-nos dentro de uma esquizofrênica dualidade una, onde me tenho beijando seu pudor enquanto agarra-me como querendo do arcanjo as asas arrancar;

Puxa-me para dentro de si, como se a própria alma quisesse de paixão rebentar;

E entre erros e pecados;

Vileza, prazeres saciados;

Encontramo-nos, exaustos;

Beijando-nos, sobre o deleite em nossos corpos espalhado;

A vida não passa de um sonho;

Devaneio louco de mente perturbada;

Lugar onde a hora não é nada;

Onde a eternidade acaba;

E o instante é infinito;

Acordo sem despertar;

Acordar é distrair-se do sonho;

Entorpeço-me na realidade sentida;

Banho-me, visto-me, como, por parecer isso bom;

Tomo café, não por vontade, mas porque é cedo;

Sou levado por um par de pernas;

Que seguem o corpo;

Que segue a ideia;

Que segue as pernas;

Protelo a vida;

Faço outra coisa me preparando para ela;

Quem dera saber o dia da minha morte;

Quiçá me preparasse menos e vivesse mais;

A vida carece de sentido;

Nossas ações, atitudes, vontades, só servem para nos distrair de nós mesmos;

Tudo que construímos é uma frágil e tola tentativa de nos justificarmos;

O tudo está dentro do nada, portanto, também é nada;

Somos imagem e semelhança de um Criador entediado, que nos criou para distrair-se de si próprio. 

Nunca estive tão perto da morte quanto hoje...

De que vale um’alma?

A existência só justifica-se por outra existência;

A vida só faz sentido em prol de outra vida;

O indivíduo é um vazio, é pó, é nada;

Mesmo Deus, na sua plenitude, fez a vida;

Que pode então o homem comum?

Dentro dessa brevidade que teimamos;

Da impotência e ignorância que nos cabe;

Só podemos ser e fazer um pelo outro;

Nisso a Providência foi mesmo sábia;

Da obra, criatura, imagem e semelhança;

De nada vale ao homem se não for amar;

Um’alma só vale por outr’ alma;

Isso tudo, foi você quem me mostrou;

Uma vida em prol de outra vida, pois:

Vida só é vida, quando ela deixa de ser minha;

Vida é mesmo vida, quando passa a ser nossa;

(JB.Guimarães)

Velho Mundo Moderno

Uma religião para nos afastar de Deus;

Uma companhia para desprezar;

Saúde, para ficar doente em paz;

Conectividade para a solidão coletiva;

Um dia a menos de vida para um dia a mais;

Uma vida, para matá-la;

Uma morte, para vivê-la;

A via errada te conduz ao caminho certo;

A via errada?  Te conduza o caminho certo!

A via errada te conduza. O Caminho certo?

Havia errada. Te conduz! Ao caminho certo.