Sou alheio a tudo o que me permeia, sou um estrangeiro do meu tempo;

Observo os hábitos, gostos, modas, linguajar, tudo, e tudo me é estranho;

Eu não sou para o que é de ser, e o que é não é para mim;

Nenhum movimento me atrai, nenhuma grande comoção;

A distração e o entretenimento em voga me aborrecem, me constrangem;

E só alcanço um pouco de alegria realizando algum ofício, talhando pedras, escrevendo...

Assim fico, sentado ao meio fio da vida olhando a agitação de uma rua sem destino;

Aguardando, quem sabe, alguma condução que me leve a minha terra, aos meus pares;

Se é que existe tal lugar.

(JB.Guimarães)